Каждому времени года свои песни.
Когда погода нормас,
И у нас заебись всё,
Полоса белая, летний угар.
Дождик моросит,
Река времени по жизни нас несет,
Но мы тут лишь гости
И свои сезоны вряд ли упустим.
Летом, например, есть поводы для радости,
Но вот кончилось лето,
Прошел и бодряк.
И вряд ли эта осень прошлую повторяет,
Хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же
Сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
Но строки сами ложатся на бит
И вдруг что-то не то происходит с нами,
Это шмаль уже не убивает намертво,
Хотя выручает лишь она,
Когда за окном пелена дождей
И мутно в башке,
Я приколачиваю штакет.
Биток, текст, микрофон в руке.
Ведь главное не поддаться настроению,
Понять, что это всё сезонное, как футбол.
Например, в Локомотив вернулся Семин
Это радует нас с тобой.
Так же и времена года
Хуйня сменяет погоду модную.
Мы залипаем по ходу надолго
В этих холодных потоках воздуха
Улавливаем уже зимы поступь.
И снова нас вскрывает очередная осень.

Это всё сезонное
Осенью наша жизнь как в СИЗО
Мы ждем приговора
Ждем когда выпустят
И приколачиваем очередной косяк

Осень, деревья одеваются в золото.
Ошивается возле магазина гопота,
Потом красиво листва опадает,
Опускается на землю багровый закат.
Осенью герой уходит по дороге в облака.
Поэт взялся бы тут за перо,
А я просто рэперок.
У меня микро за сто рублей и Пакет Ленина.
Я уже дико стар при этом
И лень одолела меня,
Все реже пишу, все реже читаю.
На районе множится нищета,
И тают очертания осени
За силуэтами наших общаг.
Я дико превращаюсь в овощ,
Взрываю очередной косяк.
Этой осенью как будто мне пятьдесят,
А не двадцать восемь,
И если б я приносил пользу хоть кому-то
Может быть, мне не было бы так муторно
Но я как Игорь Гамула,
Просто грустный клоун,
Несу грусть.
Мешок надежд полон,
Который с каждым годом все легче,
Но дымок всё лечит.
Так подлечи меня,
Напасни, братуха,
Ведь это не добрая грусть от кухни.
Братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
А пока, блять, очередная осень
И я сворачиваю очередной косой.